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SNTOMAS

Jorge Carlos Alegret

nos omos ser Hegel

Por qu este brusco hogar, medio afuera, medio adentro? Yo puedo sumergirme en ti, mira, como un glaciar, t misma asesinas a tus hermanos: antes que ellos estuve contigo, Neviscada.

Echa tus tropos al resto: uno quiere saber por qu no estuve ante Dios de otro modo que ante ti,

uno quiere ahogarse dentro, dos libros en lugar de los pulmones,

uno que se punz en ti insufla la punzada,

uno que fue para ti el ms cercano, se extrava a s mismo,

uno adorna tu estirpe con tu traicin y la suya,

tal vez era yo cada uno

Paul Celan "Parte de nieve"

Cosmos interruptus: la esttica del espejismo en la era del polietileno Sabis lo que es la sensibilidad suspendida, esa vitalidad terrorfica y partida en dos, ese punto de cohesin necesaria en la que el ser no se alza ms, ese sitio amenazador, ese lugar aterrante. (A.A).

() La ceguera es el estado de las cosas: todo se ha vuelto ojo y no hay qu mirar. (J.C.A). I En algn punto de la palabra sntoma hay un afn romntico que destila tragedia. Las ciencias mdicas se valen del sntoma para inferir una enfermedad y distinguirla de otras. Tambin la filosofa, las ciencias sociales y los saberes populares se valen del trmino para congregar, bajo alguna categora, los indicios de algo que est sucediendo (o que va a suceder). En cualquier caso, el sntoma es un emergente que nos interpela y nos invita a la exgesis para conformar un diagnstico: diagnstico de enfermedad, diagnstico de poca o, por qu no, diagnstico de la enfermedad de una poca.

Pero en tanto indicio de un determinado estado de las cosas, hay algo que no est explcito en su invitacin interpretativa y que es medular: su naturaleza trgica. Hay algo abisalmente inevitable en el sntoma. Algo de presagio de lo ineludible. Algo del desencanto que produce develar ciertos misterios: un develamiento Nietzsche-style. Jorge Carlos Alegret hace carne, piel y fluidos la experiencia mutilada de los sntomas de nuestra contemporaneidad: ese dispositivo fabricante de espejismos que linda con lo fantasmagrico pero sin su carcter mstico. Aquello a lo que Rilke tanto tema, pero dos siglos ms ac del concepto de mercanca. Post-Baudelaire y post-experiencia de shock, no hay real sino como imagen que nunca acaba de ser umbra. Lo real es un flujo de rplicas. II El tiempo como adherencia, el final como experiencia negada, el azar como ilusin, el habitar ecoico de los mismos no-lugares de siempre: Sntomas problematiza la identidad medio afuera/medio adentro de la era sin dios y sin hombre: Dios no funciona, sentencia la antesala de Susana Thnon. Estoy cubierto de hambre de Dios muerto/ y tambin de un sujeto muerto, contina Alegret. No es ms grande un dios que un adn cuando los dos estn a la altura de las minsculas de sus iniciales. Como tampoco hay un yo o un t en registro de voz no-hbrido: las primeras y segundas personas se conjugan en terceras impersonales y se someten a se reflejos que hacen heterclita la identidad. Que la hacen pastiche.

Los prolapsos, dispepsias, psoriasis y enfisemas (tan metafricos como no) se cantan en estas pginas con la organicidad de la que carece nuestro modo de digerir el mundo, nuestro modo de habitar estas pieles de plstico recalentado, nuestro constante respirar nevisca subterrnea. Somos el after a la cada de los grandes relatos, los epitelios narrativos de lo que sigui a las post-utopas. Y Sntomas entre altas dosis de wiski, mucho asfalto de por medio, la escenificacin de las soledades de los rituales cotidianos y la puesta en nombre de los lazos familiares intenta ser un llamado a la desalienacin del sensorium en estos tiempos que siguen siendo de nen y celuloide a pesar de las redes. El paladar arrasado por la verdad de derrumbe. Una apologa de los interrogantes como autoinsurreccin. III La vida es quemar preguntas. (A.A).

Ma. Antonella Cozzi Septiembre 2013

Anacronismos

Falo, corneta, rosa del ngel-barro: el amor ha obturado sus vasos comunicantes. Guardemos el incienso para los veranos pblicos. Dios no funciona. Susana Thnon

Tiempo escindido prolapso de tiempo, que es un suceder velado, un declinar en la textura de las cosas que son cuando circulan por las superficies cannicas del supermercado. Tiempo melanoma, en las discretas alucinaciones de lo continuo; tengo brea de tiempo en los pulmones, revoque de las combinaciones del nombre deseado, oficio de exilio, basura de tiempo que arrastra el viento sur. El padre-jaura te persigue en la huella del poema. Es pregunta que se astilla y slo un habitar de lugares vacos que el tiempo desmantela, el infinito fraccionamiento que demuestra la banalidad del alba.

No hay ltimo trago. El final es un estado que nos ha sido negado. El vaso vaco est colmado de lo que ha rondado, de lo figurado en la pantomima solar. El brindis es una finta del pual en toda proximidad. El vaso no deja espacio: ni siquiera para el que bebe.

La gente como aire espeso, unos granitos tibios que se esfuman en crculos invisibles. La ventana les da un sentido falso. Me monta un espectculo. Azar: vas a pasar por la vereda dentro de treinta aos. Otra ilusin, el azar.

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Todas las imgenes que se reiteran simulan un origen, o fronteras, destellos de saber, rayos negros como letras quemndome los labios, algo entre circo y funeral, que nunca acaba de ser ocaso, penumbra donde criaturas informes actan al dios y el adn fallido. La imagen retorna en la ficcin de Lomismo. La imagen vuelve, y es puro acto de retornar nada. Lo real es un flujo de rplicas.

Hay nusea de madrugada la nusea devenida en dispepsia de esta rotosa modernidad, y caen copos de sombra sobre el lago. Esto suena fuera del mercado. Esto suena lejos del espectculo,

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suena a latas oxidadas, a miedo de perros cimarrones. No s decirte de otra forma, no tengo personajes para embalsamar tus despojos en m. La luz es agua oscura, apenas formas viscosas, y es la muerte en la escucha. Es un ratito, y despus hablo.

Est todo escrito.

Toda la piel est escrita, y un derrame de lengua con destino de cadaverina,

o una guitarra flamenca templada en metralla y olivos al siroco,

el toro penetra a la diosa en la orilla del mundo, y el hombre es el umbral, el borde entre dos espantos.

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Yo abomino de todo vitalismo.

La lgica de los mundos es la ltima mscara.

Escupo partes de la bestia. En el fondo del colectivo esnifan rap. Pienso en que lo mo no fueron los espejos ni las enciclopedias, lo mo es la nevisca en la boca de la abuela Antonia rellena con fantasmas de republicanos catalanes. Sade saba que haba que sacar al tipo de en medio.

Unas nubes rosas como medusas sobre el vapor esmeralda del bosque. El asfalto espeja gente que se desplaza ingrvida y a veces estalla y cae en el paladar del amo.

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Algo de luigi nono digo, digo de los juegos neuromusculares que van del estmago a la mano. Se va escribiendo, con jugos gstricos.

Los celestes, los zombis, los desocupados, los enamorados del estado, los desmembrados, los condenados de ducasse adheridos al cielorraso, presentan la Cosa entre el primero sueo y la humedad de tu cltoris, y la poesa como un miembro fantasma, que empua un escalpelo y secciona un ojo con la solvencia de una ama de casa..

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El Rojo se fascina con un semforo, huele a verduras podridas y a orn de gato. Lo que viene despus del mal: mundos

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de baja intensidad, experiencia como mercanca. Caminar entre charquitos de silicona, y as lo mo es la formacin del canbal.

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Estepa. El mesas muerto que pudre la lengua. Andar circular entre los huesitos pulidos por el viento y las algas secas, las rotas escaleras que dan a la orilla del mar a los caos cloacales, a los labios rotos de sal. Poseo algunas gaviotas, s, que se disipan en polvo de oro.

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En el principio hay una meninge carbonizada, Un hotel cerrado a las cinco de la maana, y Mam loca de muerte y lavandina. Es el tejido que produce un hombre.

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En las ruinas del infierno un dante clonado busca en la basura los huesos de beatrice, con los que construir un reflejo negro y, al fin, no verse ms.

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Lo que se repite, lo que viene muerto a ocupar el lugar vaco; espesura de nada que truena, y nos deja sordos.

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Diario del elefante (1): Atmsferas de As It Is, Cage, las partituras de Barry Guy para Biber, mientras estoy bajo las Cabezas Parlantes con el pnico de un maya al crepsculo, y hay unos ojos que espan entre el vapor del hielo en el wiski, donde, como predica Abelardo Castillo, uno flota dentro de s mismo y ve las cosas perfectamente aisladas, afuera, las ve tal como son, y conoce su sentido real, y tanta nieve, y tanta palabra despenndose en barrancos de luz plana y saborizantes artificiales, y por eso Cage con sus gestos de muerto vivo pidiendo unas monedas, y va y viene de perro, con sus amantes como pianos con las cuerdas cubiertas de cenizas volcnicas, entre esos ojos violetas sobre el wiski, sin prpados y sin nombre, pero cuidado: el argumento est daado, y eso ocurre cuando el espacio se disuelve y a eso llamo yo el sujeto durmiente, siervo a gusto, a eso que es bocanada de humo en el vertedero, piel de plstico recalentado, novela como una

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resaca de sentido, que se lo traga todo, y slo queda un rumor de piedras y un cormorn negro que muerto de hasto cae a tus pies, y vos cres que ha muerto de amor, pero no, es puro aburrimiento que invierte el cielo, que nos convierte en gallinas enamoradas del primer zorro sarnoso que pase, porque no nos bancamos la cosa devenir, que sin embargo te excita y te expulsa, todo muy joyceano este lunes por la noche de fiebre seca, lunes como un flemn en la boca de mi bestia, donde te busco, te encuentro, te olvido, te permuto, conciente de que la prdida exige el tajo, vestir la ausencia de objeto para que la palabra abra alguna luna, y logremos rostizarnos el cerebro, digo, hay piel muerta garuando, mientras hablo, y eso hara una potica, algunos comentarios cummings en el albaal de las vanguardias (por eso sigo orando al dios-perra de Antonin) en un mar de estao, la salina de tu deseo donde alguien ha escrito un grafitti sobre la cada de otro muro, y nosferatu baila con una enana un vals, y lo hace muy bien, y llora emocionado y envejece en una casita de madera cerca del faro en la caleta, pero la enana no, la enana se pierde en el subsuelo de un hotel alojamiento, ay los laberintos, mi amor, han sido rectificados, y todos llevan a una espera indefinida en un juicio que se parece a un bingo, como sea, todos los desvos son efectos del dao, por eso la rabia retorna entre cage y el wiski, con vestiduras de yegua, o lluvia cida, o lunes de junio, da lo mismo.

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No habr teologa: la sal de la Cazadora gotea en mis ojos.

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Una potica del feroz vaco no vende, slo revela terrenos baldos y el cadver de una bandurria. En esas palabras no crecen ecos. Las cosas aparecen para que la voz haga sus muecos. Poeta vertedero, el que as mira me dona su ceguera. Esta aparicin es la farsa donde sueo ciudades, jardines y celdas vacas.

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La marea neural trae manchas de petrleo y cajones de manzana, a veces sucede un nombre que es un hundimiento, y luego una forma fallida en cuanto emerge.

Hipersensible, soy el mundo en cajas chinas.

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Los ojos de los abuelos se convierten en piedras

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negras de buscarse adentro y no encontrar nada, apenas presencias de fuegos vencidos, relojes, murcilagos, y de eso se fabulan un linaje.

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Es el instante de los miembros del nio desintegrndose por el misil en Gaza, y es instante de ojos como estrellas arrojadas a una laguna de sangre, de plasma, de carbohidratos o joyas de acero quirrgico, objetos que traban las mandbulas, y producen un saber que hace tiempo de nio estallado.

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Afuera digo lo que el hueso calla. La muerte habla, lo que el tirano goza: mi vida mal dicha.

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Lo que el maitn dice en su sombra yo lo instalo en tus modos de hacer el amor y el dao. La verdad slo adviene de lo que no permanece.

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Ser en el viento convierte a la palabra en el abrasivo de lo material. Los coirones simulan obscenas rosas, es el aroma nulo del arenal que infesta las camas del pueblo. En esa intemperie, tambin tu deseo dibuja crculos sobre la carroa.

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Hace una semana que se agot el amor corts y el tiempo de las laxas vergas punk, y son das de limaduras de hierro en la nariz, de fotos en los prostbulos de Tailandia, das de revisitaciones: la coleccin de discos de Waits, sentir las alas de lata

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y una musa que me regala saxofones rotos, pero nunca mares donde pensar cido y lobo; a veces, en las ruinas de telgopor donde soy, entre los residuos del deseo de la abuela, y un personaje de Pauls, intento traerte al tercer piso podrido de lunas holandesas y tanto carbn hmedo en apariciones de ajo y tomate, traerte a fuerza de pessoa, de estos muslos que viejos se han perdido en la estepa de la cordura?, traerte ahora en que la falta se ha hecho mirada suturada?

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El estilo imposible

Quien piensa lo ms hondo, ama lo ms vivo. Hlderlin

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En el estado de mercado, la experiencia como una nostalgia que se torna plstica, objetos para San La Muerte, unos micromundos qumicos, tan sabrosos que nos vuelven tenues, ahogndonos en madrugadas ajenas, vestidos de soriasis, militantes de los energmenos que gobiernan las patrias falsificadas, entre objetos que nos desean buenos y bellos, y el mandato de los superhroes contrariados con problemas erctiles, que mientras nos aman, adems, nos entretienen.

Aromas de parafina hirviente. Los hombres fracturados sostienen a la panamerican energy. Un flamenco agnico escribe en el agua sobre la monstruosidad de lo humano. En la escenografa del salitral lo que se espera carece de sombra. Y todo esto se dice para que regreses de todo herosmo,

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de toda disciplina y de todas y cada una de las versiones del chevrolet 57 negro perdido en el desierto, que es el material del sueo colectivo.

Un sbado a la noche, todas las imgenes colapsaron. En el derrumbe de sentido hubo un leve crujir de costillas escritas con hechizos sexuales, y una gara de resina que sell la memoria; as, fuimos durmientes en una geometra que nunca acaba de demostrarse, una forma del espacio donde la recta es una abominacin. La ceguera es el estado de las cosas: todo se ha vuelto ojo, y no hay qu mirar.

Pienso un borde navaja abismo de vulva humedal

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los msculos faciales de piedra el rostro estable la lejana espejismo y algn animal estamos pariendo borrosos las pequeas muertes tan civilizados cacareando.

La ventisca acumula arena en tus caderas. En el basural de los amantes imaginarios el xido de las lunas de la caleta perfuma tus rganos perdidos entre la chatarra; reno fragmentos de tu voz que se hicieron paisaje. Los argumentos caen como arcilla en charquitos de aceite tornasolado, tengo mis espejitos irisados para reflejar clusulas lgicas

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y me hago el loco, y no se aprecia mi trabajo. Padre deca que la constancia es ms fuerte que el destino.

Gaviotas en el humo blanco. El hambre de cielo nos arroja entre los restos de monitores, lavarropas, microondas, un paisaje que el sol disuelto en lilas decora con negras siluetas casi humanas.

El mundo se retuerce y en esa boca las aves se duermen. Son plumas sucias de noche que postulan un criterio de belleza.

Decir la nada la dislalia que te espanta, decirla en el ojo de una mosca

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en la aguada de muerte diamantina y vibrar all donde lo que se dice se aloja, la hendidura que decir provoca, en la resonancia nombrarla y dejar que retorne y dejar que nos encuentre como una bala en el pecho. Una vez de esta forma aniquilados dejar que el vino nos done alguna consistencia, ser del gato soando una selva.

Diario del elefante (2): escribe su letra envenenada, escribe finales con sexos sangrantes, y se descompone en cristales de mujer y tequila El Mayor, escribe la infancia de vuelos desde un noveno piso y piernas en seda negra, y hay tanto cangrejo en esa letra, que implota y construye un rostro en cal viva, en un carcinoma donde fundar habitaciones y ser en la plenitud de una mana, condenados a invierno perpetuo escribir con cloro y fogatas naranjas mientras el pueblo pasea sus difuntos perdidos sin un lder de masas, amontonados en el muelle contndose historias de sardinas de plata, presagiando el fin de los tiempos compuestos, dejndonos sin fronteras donde migrar los recuerdos, ni imagen ni poder sobre lo que vendr despus del hijo del hombre.

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Lo dije raro: la dentadura romntica se astilla en el costillar del viento.

Ahora voy a simplificar: yo quera ser una curva de oro en el espasmo de tus siestas.

De otra manera: yo quera enamorarte mientras me esparca en el aire ardiendo medio siglo, ms o menos, pero todo me sala en alemn y vos te aburras con otro, y nada ocurra, como en la otra fundacin, la que se llev el alma en pena de un cura que se comieron los nacidos y criados. Ah las simetras!

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La extranjera se satura y deposita un amante en la ducha, es lo extrao que nunca declina, lo que en la piel moja la pesadilla,

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el piano que transfigura el agua y disea un animal en los azulejos y tambin pjaros que anidan el sacro, es una especie de epifana en la que yo muere en el no lugar entre dos acontecimientos, lo que se alucina entre ser y no ser, una frivolidad de voluntades buscando someterse. El extranjero lo sabe, pero yo lo olvido enseguida.

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Junio, tiempo suspendido, los colilargos duermen: una oquedad que te muerde la boca y se habla en la grieta del otro. En cada rotura del aire el Seor te acaricia el vientre. En la escarcha hay uas de la ta. Estamos perdidos: no hay regreso del eros csmico o de tu suf autoertico. En la periferia espers que alguien te regrese letra

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por letra, como si vivieras dentro de otra historia, como un parsito.

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La cosa que aparece cae en la telaraa se mineraliza se va por la letrina de la vigilia, en una carta de tarot, y vos quers negociar pero hay una pausa tan democrtica que te deja en una estpida pose militar. Mi voz en la callecita es de 40 watts, y a veces sueo que esa cosa permanece constante, orgnica, que persiste, pero eso es peor.

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El modelo de mundo implica un desmoronamiento y pticas trizadas, como la ominosa

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futilidad de la poesa. Tal vez sea la falla de lo gregario, o es tan solo basura de amor contrariado? Un anochecer de treinta aos muda tus ojos de mueca en xtasis, y yo de caucho ajado en la banquina con mi lenguaje de lagartos entre las camionetas de turno. Antes era el lento parto del monstruo, ahora es el sueo, las masas en el paraso inalmbrico, entre Malvinas y Angola, ahora de evita-zombi que te hurga las ingles. La profeca del modelo prescribe que actes el retorno, que derrames el semen judeocristiano y te quedes seco, en un pensar de pedregales, con un sabor a sodio y neneo, el paladar arrasado por la verdad del derrumbe.

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Las singularidades fabrican montaitas de botellas en las azules puertas sucias del pub.

Ningn plural coagula en tanto varn desquiciado con resaca de convento.

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He escrito mi odio en nubes de calcio.

Opciones del perro hoy: tragarme el agua turbia de las cuatro, o asumir mi idiota de un videoclip de los ochenta.

Lo que esta redundancia produce: huecos y picas nacionales.

Es la hora de los vencidos, de los payasos de la historia.

Nos miramos en este tiempo sin esquinas, nos sabemos de memoria el argumento del drama ms clsico: yo no soy el guardin de mi hermano.

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La msica de la estepa suena en notas que duran diez mil aos, por eso regurgitamos ripio de sueos en texturas de langostinos y lenga, o unas manitos solas trepando los cerros,

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somnolientas, libres de lo humano; en el aire perforado de greda, una mujer camina detrs de m crujiendo, como crujen mis vrtebras buscando mi nombre en la lenta armona de la meseta.

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Cuando se extinguieron las lucirnagas colocaste tus labios en el retrato de la Reina de Copas, y fue el momento de mar en estado de sitio, del Oscuro ahogando verdades bajo la nieve, qu bellos ramos entre los verdugos borrachos!, tan lejos de los muros y las sagradas putrescencias de los padres fundadores, la carne macerndose bajo un cielo sin estrellas ni puta ley alguna, apenas nuestros gestos basculantes evitando el norte y el suelo, dndonos generosos al hambre de almas de las endemoniadas criaturas del sur, sin embargo, se nos helaron las arterias, y escupimos sobre el escritorio de Benjamin en Mosc, escribimos sobre hroes muy tarados, y el horizonte se vino abajo, y envejecimos, en una patria con sndrome de tourette.

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El aliento helado de un ciprs detiene la palabra que te gangrena: cae cristal de madre sobre las casillas de chapa. Alguna vez, dedos y gargantas vivos hacan su coreografa muda bajo el lodazal del paraso, y se mora hecho sombra entre los bloques desnudos del barrio en estado de sitio. Hoy, el coma de nen y un dealer que se estrena en las puertas de una escuela y del amor una coleccin de colmillos sobre los catres que se arrastran perezosos hacia el este.

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Yo habla el viento, el verbo de esqueletos y muecos de polister, crneos que ruedan

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bajo lamparitas multicolores y guirnaldas de papel crep entre las oleosas paredes rojas, el wiski cae sobre los senos de una travesti hecha de cosas perdidas, que huele a orn y a hule quemado, y es la ronda que todos suean, viento que cirujea los vientres y los abre hasta brotarlos en un sentido y caer en la quietud de la gamela y ser sujetos un rato en la porosa retrica del vendabal.

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No haba lugar ni tiempo, haba amancay, olivina, mica y la cuenca de los ojos de Alejandra cancelando la ley de los objetos desencajados, y era todo tan lejos, un mundo de agua y remolinos ciento sesenta generaciones atrs, unas espinas negras en los claroscuros renales, en la nada plena; antes de la contralgica de una imagen en el espejo.

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En la nica estacin que nos dejaron, se han llevado las palabras discretas, y presos con hilos de escarchilla un dolor de lunares entre los fierros retorcidos de un tren abandonado, llenos con la culpa de la viola ligeti, no queda nada surreal en el relato escrito con aerosol en la pared de la crcel, sin pjaros ni miel en el pramo; nos han regalado un imperativo de baja intensidad en las manos roturadas, en la imagen congelada de unos nios jugando en el xtasis de la guerra.

En la nica estacin que nos dejaron: una bacanal de esperma dbil.

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Hiprbole: te deca que se cae al pozo estelar de tanto querer al sujeto indeseable; sinestesia: te deca que suena tan monk el aroma de tu celo, pero ahora soy muy pragmtico, vers: no he dejado rastro de bacterias en la pgina, oh, estoy tan asptico que ya no hay cuervos

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en las venas, slo un firmamento de ncar, la mirada bdica en el estacionamiento del shopping, tan quietito, tan cool, que en el asfalto provoco caligramas que se parecen a los de tu ombligo, soy un hombre prctico, el mejor objeto para decorar la ltima escena de tu amor.

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Expulsado desde una caricia que era un bistur, era un signo de la cadena dorada? S que haba madre como carbonilla y dulce monxido de carbono, unos labios de vitriolo, unas letras de rimmel agnico y ninguno en el casero que me creyera una presencia, qu yo se retuerce en ese mdano, que es un poco bblico, un poco de color en cada libre?, expulsado, darse cuenta que lo obvio y lo latente y toda mercadera, es la casa del padre.

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Crecer en alga las voces, las voces terrestres, susurros de noche calcinada y ms ac, de piel el umbral nubes que encarnan en cemento la poltica del desierto: qu se enamora en la desolacin? es morir de otro la identidad? Mi nio se va en burbujas blancas y vocales de humo, mi nio es en la fe de los escribanos, y en eso se le va la vida.

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Amores de poliuretano y un mar de cartulina azul y blanca. Hay gente en estado de sbado santo, son sombras que sorben la llaga. Ella apaga el alumbrado pblico cuando viste su vestido de luto. Esta noche los muertos marcan tendencia, hacen la moda de lo que est y no est, un trabajo de mostrar los objetos que hacen lo macho en tacones altos, fotografas de la primera comunin manchadas de gel,

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colecciones de muelas del juicio en collares, entre los puestos del mercado copado por chinos liberales, y es hoy, un siempre-es-hoy, en las capillas vacas, en las soledades de un mar tan bello como letal, y estos labios que mantienen abierta la herida.

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El ro est turquesa y piedra. Oscuras las aves se miran en las olitas inmviles. Alguien reza tras la alameda y un hombre se deshace en hijos; agua que tiesa espeja una tierra de resplandores negros y plata, espuma de roca junto a la cocina de lea en el caadn de los leones. Un pual busca el corazn donde prearse amoroso, busca el sentido de una vida.

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Son los mandatos que el padre clava

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en la espalda del padre, escenas de polaroid, de cianuro, en las ciudades olvidadas del imperio, y hay un poco de miedo al desempleo y algo de seleccin natural en el mandato: LA CONECTIVIDAD DISIMULA EL OLVIDO DEL SER, porque hay cpulas instantneas y un valor de cambio de toda extincin en el teatro del mundo: decorados de cebollas podridas y tecnopop, tanta aceleracin deja la palabra corrindose al rojo, y eso nos quema, nos ahoga, nos silicona como el padre manda, cada uno en sus cuatro metros cuadrados, y estas almas-musgo en dos mil miradas esmeriladas colgadas de un atardecer sinttico entre lobos marinos y blancas rosas de plstico. Es un destino: escribirs epitafios para perros diabticos.

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Haba unas cosas flotando en tus ojos, imgenes de autos herrumbados soando rutas de gel solar, cabellos de difuntos colgando del retrovisor. Eso era el amor fuera de las pantallas. Te esper en todos los pasados fallidos, en las ruinas de la Swift, en el cido paisaje del turbal y te repetas en espejos paralelos los ojos de puro yo reverberando en la esterilidad de la estepa. All fue la escritura, y la circularidad.

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Hebras de luna, y el insomnio esfumando los objetos en la cocina, visiones sobre las llamas naranjas de la hornalla y los bronquios como gatitos abandonados, ms all del cielorraso hay unos animales buscando su sexo; es una zona muerta entre la rata y el dragn, yo que fermenta en lo que otro deshecha,

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yo que deja su baba de zinc en la costra de los tiles, en la boca de los siervos del paro, y me aprendo un sinlugar, se me cae la conciencia sonando a vidrio roto; con esos materiales el pedagogo ensear su fantasma.

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Soy si voy de lo slido a lo slido y en esa disciplina a veces una revelacin de lo que hay entre, un destello amarillo en la visin perifrica, algo que no cuajar jams en palabra,

un desmayo en lo que no es la trampa del instante, que es deseo de gente plana, de gente en gris y sepia que titila en el borde de las ceremonias familiares, esos orgenes donde no hay letra,

como en la tersura de tus muslos adentro que slo sern dichos en la fosa y en el bar profundo, lo que en lo denso

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te reproduce y te eyecta tan catlica. Porque lo slido es una forma de servidumbre.

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No suceder el amanecer, no es necesario. El hambre de un bho tiembla la madrugada sobre el coihue, un tartamudeo por el pasaje donde vagan europeos con los intestinos inestables, y es que pretendo decir una verdad y me es negada, con tus nostalgias de hotel en Tnger, tanta dislexia que se propaga en los burdeles: slo leen cristales de ron, no alcanza para una caligrafa china en esos crneos plenos de sensibilidad moderna.

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Unos bichitos con la cara de ferlinghetti reflejan la luz del sol de noche. En la duermevela un tren atraviesa la salina. Te veo al costado de las vas, desnuda

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y de color ladrillo. Un gato monts de cartapesta duerme a tu lado. Imagino el sabor de tu piel mientras cae el fro de la luz lunar sobre los lomos quitinosos. Comprendo lo inestable de la situacin, intento volar, pero ya es tarde.

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Mis muertitos en los remolinos de arena besan las piernas de las mujeres que marchitas fijan el suelo y ornan el monlogo colectivo del domingo; los muertitos tienen ojos de pez y exhalan brumas que queman la lengua. Respiramos, resignamos, nos saludamos con polvo de porcelana china y duramos en las veredas que los poetas cubren con falsas evocaciones, y todos festejan con gestos politizados a los muertitos curiosos buscando las frases dispersas que el padre del mundo alquitrn dijo al principio, cuando la locura aleteaba sobre s misma. Todos bailamos la murga de los muertitos que la brisa anima.

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De vos me llevo un deseo espuma, un polica muy drogado en el callejn, una desnudez que alguna vez gongorina y es realbasura, no es un saber que lo visible viste de mquina sola en la cantera?, hubo demasiada sal en las sbanas, demasiado pesar de nombres escondidos entre las piernas, y una peste de fiebres que olan a manzanas viejas, a ter, a tardecita prerevolucionaria, como para desencarnarte, y terminar en la pleamar que soy.

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Cuando se acabaron las partes mviles cuando en el pjaro de latn y rub se muri la ciudad -que fue santa, que fue infinitaqued licor de asfalto y sonrisas tontas que las vidrieras reflejan con rostros de hollywwod o necrofilias de Santoro,

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oligofrenias de poca hechas arte efmero: ponemos huevos en las ventanas de los coleccionistas de rganos, andamos con nuestras mscaras shelknam entre las blandas pornografas parentales, y entonces olvidamos la sed y las gambas de mbar ardiente entre los arcos de la rambla, ausencias que los mutilados exhibimos en la mansedumbre del mercado perfecto.

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Noche de abril, la escritura ahoga la ltima letra.

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Arte ciruja

Todas nuestras acciones estn dictadas por el miedo. Truman Capote

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No hay nadie y el vendabal discurre: todo lo dicho te purga, y aunque pretendo alguna semejanza sigo parapljico, detenido en la laringe, y es que la arena fusila perros y alguien agoniza en el patio trasero. Una mata seca brinca sobre la ruta cubierta de hielo lavado y tiene la misma luz que tus maneras de abrirte. El grafmano escribe: lo que estuvo en la hoguera retorna, y es lo que callamos, es cualquiera en trance de ser juzgado. Yo soy ese de no haber cosa alguna, lo que no digo en lo que me niega, escrito en chispas de ayer, como se piensan las dunas.

Ilegible, con los ojos hormigonados

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floto en las olitas de una tibia lagunita verde rodeado de viejas heladeras, los labios forman una O y se llenan de humo ladrillero y escarabajos vidos de tiernas entraas. Te veo en la orilla, bella con los pies en el barro y caracolas rodeando tus tobillos, jugando con los restos de un nio con extremidades de lagartija a la mancha estatua. S que debo alcanzar tus muslos, que es el deber del que no es ledo; intento formar con la O un conjuro, y entonces la boca rebalsa de naftas y arcilla roja. Te alejs con el nio en brazos y hoy tampoco ser ledo.

Lo que nos fisura lo que nos quema el hgado y clausura el otro lado son marcas preverbales, los vuelos con alas de alambre y el polvo de vrtebras en el jardn de un hospital.

Es temporada baja: basurales de hotel,

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rosas podridas y camarones que hieden en cajas de cartn dorado. Buscamos restos de vino entre televisores chinos, brillando con nuestros atuendos pop, y es la disciplina de no vernos mientras esperamos el metro de lea, vendr la medianoche en bolsitas de polietileno clandestinas, y fingiremos fuego en las manos de betn,

sin dios, sin amo, en la posicin del reptil.

Se muere mi vscera secreta, la glndula que segrega la ilusin del evento, la que anula el veneno de lo uno; se muere en los jadeos institucionales, en caeras rotas, en los injertos de coral que me dejan las presencias nocturnas. Estoy cubierto de un hambre de dios muerto y tambin de un sujeto muerto, y nunca s de dnde vienen los predicados, que se han vuelto peces abisales. Las ventanas de doble vidrio estn selladas, y el humo pinta ojos de mora enamorada en la pasta vieja de luz elctrica que se amontona

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en los rincones. Hago listas mentales de las cosas perdidas en los ltimos treinta aos, y es un ritual como una lenta implosin, otra muerte que el personaje repite obediente.

Toda palabra que produce plusvala y es de fecalsima pantalla , calcina el lenguaje y se expande hasta vitrificarnos, nos expone en la galera del monstruo, nos convierte en literatura, o cristales de coca, fabulando romances entre prtesis. Palabra mquina la de muecos vud, ay del Seor esquizo y las mujeres en salmuera! Disimulamos en trastornos estacionales, esperando que el cadver de un poeta nos sujete.

Un xtasis de llamas rojas, los cajones arden y me queman los dedos inflamados

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por la escarcha;

un muro dice: cristo era gay, es la calma spera del viernes, y te dije: el cianuro los pone cachondos, y ya s que no estar es como ser, y que todo lo que interpelo de verdad se va;

beso la caja de vino hmeda que me besa, esta oralidad de viernes a orillas de las aguas servidas y corazones a la parrilla, memento mori junto a las brasas que nos eximen de ser nombrados.

Una mano surge de las sombras y viene de nuevo la cajita que me anega el alma y es irse, como ser.

Mayo sucede en vacas siluetas que se deslizan por las veredas de cristales azules,

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se hunden con ruidos de chapas y dejan una nata de leche agria, algn botn de ncar negro. Al fro del lucero, miro la aguja de la catedral hundirse en el lago. Pasan las miserias del capital en almidones prpuras, y los pberes miran las blancas piernas musculadas de seoras con el colon irritable; no estn claros los lmites, uno se resbala por las musgosas maderas, entre los humeantes carritos de comida basura, y yo cumplo el deber de ser el pastor de tus espacios en blanco.

Que la marioneta cumpla su destino como el tren desespera de sur, que las cosas se sesguen en sbitas desapariciones opacas, en espasmos de sigloveinte, una peste de dobles negaciones, y algunos resplandores en los bordes de las iglesias -donde se cran las bestias-

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y en las habitaciones de los solsticios en los que me invento los cuentitos del yo con la mirada fija en las salas vacas, es yo de griego desaforado, basura que la bruja echa a las acequias, cuentitos del muerto radical, sulfrico, enciclopdico, que se deshidrata y alcanza su mxima carnadura digital, expulsado al averno ciruja, inmundo, apocalptico, temblando de fiebrilla en un defecto que le muere el da en disfraces de ruiseor melanclico, zonzo sin querencia, catedrtico de zonzeras, un experto en deshechos polticos, que re re y re mientras se desguaza en cuanto habla.

Es una imagen gusano. Un pensar de agujeros con perfumes de tierra honda y escamas de lo que fueron juicios. Yo s porqu ser condenado, porque el sitio aspira a moral

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y todo eso que brota de las ruinas de lo complejo, yo soy la puta de los objetos; en tanto, un tema de stanko que permuta mi verticulosis por nostalgias de mquina de escribir, como un tenue dolor mental donde la razn suea, ya sin monstruos, apenas un vapor en escenarios abandonados.

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Campo profano de mquinas viales verde amarillo verde xido de un otoo en loop. Paisaje aico, lo que se diga es terrn de sal vieja. El cerro se escurre en el mar, luego la caleta hundida en luces sepias, los hombres simulan amantes en perros intoxicados; estn prohibidas las rotondas y no hay donde morir a solas. Somos los momificados en sur,

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quin se atreve a ser grave por la infinita planicie de esos durmientes, indigentes de ser?

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A las dos suele ajarse tu rostro deshacindose en una nube de animalitos azules y alados, que se posan en el mo como una escritura.

A las dos soy el lugar donde tu rostro se desvanece en un enjambre que anida en el mo.

Tambin: a las dos mi rostro se cubre de unas negras letras vivas, y todos miran cmo emerge tu osamenta y cmo desaparecen mis rasgos en vuelos como teas hambrientas que revelan, a quienes esperan, un secreto (cada quien lee lo que se merece, soy una carta de amor, o un soneto o una receta de cocina) un secreto que alguna vez a las dos

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se arrojar en texto sagrado a todas las caras.

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Caen en las formas de la nevada tus formas veladas, un encaje de horas y tierra alzada, gestos como espinas al viento blanco en un horizonte que se araa en labios y carne de chapa, te dije que te abrieras al rayo de la sangre corrupta, te dije que hablaras lo que los muertos callaron.

Hay una forma de la nevisca que nos donara forma de hierro blanco, pero no hay quien ensee este aqu como el giro clnico de las cosas.

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Picadillo de lector: eso que mira digiere estilo de cumbia a theorbo, las areas novias de chagall quemndose en las lmparas desnudas;

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me lee, mnade que refleja el dolor en el tedio blando del subempleo y el beso de las aguavivas, laceraciones que hacen de su culo bienaventuranza, qu puedo dar yo a ese hasto de fuego y grasa bovina, a esa crispacin de duodenos enfermos de tanto materialismo cinematogrfico?, lo s: yo se victimiza, yo de miserias gramaticales, herida que monologa en polticas de sobremesa y cernuda lejano, que es una broma infinita, vas a dejarme solo en la laguna fantasma? vas a instalar en mi lugar lo abstracto, el trabajo del juez, y ya?, esto me deja algo de barroco, de asco geomtrico, y cuando te duermas, yo sigue en tu digestin.

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Cuando me desdoblo, olvido que afuera la loba y me llegan imgenes del abuelo cubierto de piojos en la escena manresana.

Es que soy duplicado, mustio mi doble,

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gozndome con la garganta abierta, en la domesticacin de otro fiat lux.

Siempre tengo miedo despus del reflejo, y son las condiciones de la presa: vos se mueve en las entraas pero hay una orden que me paraliza: del otro lado, soy tu nmesis.

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Tiempo que se granula y desgasta los vidrios. A ventana perpetua las locas vigilan que la gente se embrutezca en las discotecas, hoy que se muerde la cola en relmpagos de lubricante sobre el ripio. Las casas se inclinan al sudeste. Madre hilvana mi corazn a unos objetos que a la tarde se convierten en gatos blancos, o estatuillas coloreadas

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de San Jorge, el matadragones. Alguna vez, en una bruma roja, en una maana de fortunas canceladas, era el padre. Cierro los ojos y encierro el polvo bajo los prpados, para poder ver.

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Hablabas de la totalidad como de una carcoma, del nmero como evocacin de la nada.

Le hablabas al insomne y eras una marea trayendo la humareda de los viajes en colectivo,

pelucas amarillas y el recuerdo spero de todas las traiciones.

Eso te excitaba hasta despellejarte, rendida a la madre y a la espuma de los das

hacas el trabajo de lo impune, de lo oblcuo, de los alcoholes sostenindonos de pie,

unas visiones en las que odiarnos radiantes, en las falsas apariciones del todo.

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Est en medio del crujir de abedules ancianos y el tronar de una tormenta marina en la baha, hay celo de lobos y rumores de lechuzas en luna llena, nada con valor agregado, es lo invariante que persiste, y en el interior de los hablantes -que son el producido de los caminoshay una huida, un lugar religado con algo de calvario y rosarios budistas, un aferrarse a la supersticin de toda razn, aunque a veces tan transparente, tan sutil, nunca acabando en rbol ni tempestad, ni otro ni bho. As, me hago invisible.

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Ojo que nubla el ojo, quirrgico ojo que se multiplica en cpula de ojo ojo conejo ojo viral tambin nada lquida que se asoma a la nada del puro ojo de mundo

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en aguja pupila en el paredn de la crnea un fusilado una parturienta saqueada ojito puesto en vinagre ojito ave que la muerte arrastra sobre el mar ojo desgajado que adorna vidrieras ojos de misa negra de corte de los milagros ojo roto derrama ojos sobre las pantallas parrillas en amores del bosco y bares meseta adentro ojos de fuego verde maldicin del ojo que ahora enfoca el ojo solo que los pjaros picotean sobre tu hombro desnudo.

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Escrito con tiza sobre el cemento de las viejas paredes manchadas de mar

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que nombran lo sagrado (todos aspiran al hongo de tu alma), nombra en salpicaduras de rata y otras cuestiones polticas, como la campana que tae en la cinta grabada de un cura que espera a su Enamorado de regreso en el quilombo, as descifrarte los muslos hmedos beberte como un penitente de la maldita escritura, en la discontinuidad de poca, yo es otra copia, un frasquito de ludano entre tus piernas, una mala escucha en las subsidiadas habitaciones del Masturbatorio Nacional, la apoteosis de la taxidermia como identidad, y valga la escena para expurgar referencias a vacas, guerras psicolgicas, monarquas de cotilln y anestsicos de toda pata en la fuente.

20 A S. Lacy

Pasaje de hosteles, nevisca

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que cubre perros en la acera. Siluetas planas bajo el derrame lunar en un silencio de fin de mundo: las palabras son insectos de oro en crneos de cristal, cunto gesto tanguero helndose en piernas austracas! Lacy susurra entre los contenedores, llena los intersticios con lenguas de loro bajo el cielo elctrico; una mujer tirita junto a la negra puerta de un hostel envuelta en humito santo, bajo un grafiti que se desliza por sus orejas y le pinta los ojos de rojo al aceite, y luego los clava en la pared rutilante de escarcha; Lacy cruje sobre las lajas y jugamos el guin del sbado en personajes que el vino muda en mquinas sexuales, en mercadeo de glndulas en los baos, y luego ser la consistencia del domingo un nombre escrito en la nieve yndose con Lacy si alguna vez de da.

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Despertamos un poco bblicos un tanto jnicos cunticos o uterinos un poquito nick cave, slo es visible lo enterrado en secreto. Es una especie de pascua, retazos de historia que vuelan entre los cables, ya no se recuerda el relato completo, pero en l habitamos.

Se contempla el misterio en colgajos de yeso, con los pulmones llenos de arena, y aromas a comino y colonia inglesa. Un comic de vestidos y pauelos violetas, una muerte facial en tanto desciende el viernes, y acaso el tedio de un averno esplndido, como un medioda en Hidra. No hay ms adviento, madre, ests sola y piedra, y yo soy hecho a la imagen de un capitn de navo ingls. La mscara viene del oeste, viene

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de entierro, pero nada puede ser dicho: mi boca est cubierta con el silencio del cordero. El matadero, siempre de fiesta.

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Es la consumacin de lo lquido de lo invisible y lo subterrneo.

Podemos imaginar un sistema.

Ella se viste retro, algo dark, como un pastiche estadstico para varones metroemasculados.

Es poca de espuma corporativa, nada fluye, la conectividad (me repito) es la catatonia, qu bonitos los engendros de Vaticano y caseros en Las Heras!.

En el monoambiente recalentado entre libros de forster wallace y brotes de soja, hay propuestas

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contranatura, y no te muevas, quietito, no hay nada afuera, afuera es un oleaje alcalino, el ser tambin inmvil, ninguna travesa te incumbe, slo el desgaste de las crneas.

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No puedo pensarte con esos materiales, con un bosque de utilera y un demonio de la propiedad. Te pienso entre flores de papel, y es pensar que se desquicia en cuanto se construye y multiplica, un poco anfetamnico debajo, en hilitos de ego que se adhieren a las baldosas y mienten un pas. Es pensar la marca, la doble forma que me desenfoca en mil lugares del mirar, escupiendo juicios desde el hgado o la mitral, entre celeste y lodazal, y as no puedo pensarte bajo el sol, slo cuando anochezca ser la norma, y all no hay error.

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Ya que se enuncia traslcido y vos en la imagen de violetas y fucsias, con el rostro del veredicto esperando al hombre de tu vida en un jardn sin senderos, descerebrndote en arabescos impresos en las sbanas, sufriendo una peste de agua bendita y la dialctica en formol, vibrando en las piernas giacometti en orgasmos secos, rezando a la Virgen de la Merca ms que sola, deshabitada, pero no escribir hoy del cono reproducido ni de las pijas exiliadas, todo est cayendo en el pozo de los deseos menos los yupis y las modelos del fin del mundo, a veces hay un parpadeo en el alumbrado de la autopista o una bandada de gorriones mecnicos; simplifico: doy cuenta del momento en mis encas, en la ertica de masas, que se enuncia, en lo que el objeto mande.

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Lo que estaba antes de los campos magnticos antes del cuerpo de la novia en la mar furiosa antes de las elegantes alimaas de la esperanza en la boca del psicpata transcendente, que es anterior a la servidumbre de los hombres de buena voluntad, lo que estaba antes de los efectos de verdad y temblaba en trminos binarios, lo que nunca vivo cuando el vientre de leviatn soaba los asesinatos en masa, lo que se solapa en la dramaturgia del romance y es el antes sin semejanzas, lo que surge de la farsa del presente.

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Interiores de esporas suspensas en humo blanco, tus palabras llegan con algn retraso, todo ha sucedido, tan tarde, siempre tan tarde, tan extemporneo todo, menos las esporas, como rastros de lo que nunca ha sido, un sentido muriendo en formas pop, o en las pelculas de Bergman sobre paredes encaladas, nostlgicas

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de espectadores, en un mundo de voces como acequias de vaselina, donde juegan los nios obesos mrbidos; de manera que, bajo las esporas, una vaga memoria de jardines, una leyenda de rosas dentadas, cuando haba un cielo que nos resista.

27 A L. Cohen

Viaje circular lineal reticular la historia segn el psicpata, ay, tanto deseo fabril de ojitos electrnicos en la vulva, Leonard le canta a diez mil mujeres frente al espejo de cuerpo entero, y es el terror del hambre de Si todo lo que abandones regresa en psicotrpicos y es justo: estos gestos son un osario de nombres revueltos, una muestra de mimos democrticos,

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que ser como VOLARTE LA CABEZA, una cancin que aborta en cosmos interruptus, estos tiempos pintados con las heces del Seor.

Un viejo ciruja salmodia el Eclesiats mientras viaja exttico al sur del fro.

Verdad, tumor.

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Trabajo el estilo en jirones de vivaldi y signac, ah todo tan extemporneo y decadente, tu cuello ola a pizarnik y jazmn, yo morda y era casis y lluvias marinas que me partan la frente y me dejaba puro bajo el faro descompuesto,

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lumpen de alas oleosas moribundo entre las campanadas de un sbado negro, aires de lou en berln, en lminas de bacon ramos eviscerados y prendidos fuego con estilos de materia negra, yo, una penumbra fosilizada sin la armona que vela la bailarina y el cardumen, un ser clandestino en trenes murmurando eluard e ideologas de balaceras, parresiasta en la costanera mordida por el mar, pasajero de hoteles muy felman muy parra y nunca volvamos a ninguna parte, pobres de futuro molido, arrojados a un presente invertido, y lo que se salv, estos cuerpos incompletos que destilan la rabia de los que nunca pierden porque jams poseern nada.

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El desierto modela gestos de cirujano.

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Junio te fumaba en la ventana y yo era la ley y el deseo (que son lo mismo). Haba roces como hojitas de afeitar: Sabamos que eso era habitarse ajenos, que ramos efectos del giro de la lengua y, sin embargo, hiciste tres das de personajes buscndose un autor.

Sombras de un hmster en tus muslos. Haba risas como pas por el motel, estruendos de sangre en las alfombras.

En el pozo de las terminales nerviosas hubo gente rompindose la crisma contra mi sed. Nunca estuvimos ms cerca.

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La rosa es sin por qu?

Preguntas del cuerpo que se constela, que se aleja en burbujas financieras o es amor bipolar en las cadas, en la repeticin de mostrarse denso.

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El huevo se incuba en los modernos intestinos de fantasa, acaso alguien ha escapado por el agujero del otro?

Ah van los hroes del principio, los abanderados del servicio secreto entre los generales ebrios de tu soledad alzada como una bandera, todos sueos sucios de bar a medianoche y tus delirios de simetra fabricados en crceles y escuelas.

La rosa es sin nombre?

Son operaciones lingsticas, y electrodomsticos, una esttica material, como la causa de la rosa.

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Algo entre la iluminacin y la penumbra y lo que all se controla, es quien camina tu desamparo el que gusta el fuego en el hielo

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y resiste en lo innombrable la eterna escena del despedazado, lo que se condena en cuanto entra en tu boca y se vuelve cosa cruda, cosa arrebatada, depsito de criaturas jalndome el alma colocndose de m, y en ese instante sos prdiga dicindome siempre otra cosa, todo tan simple, as, iluminada y a la vez umbrosa, posicin de producir verdad, a veces flujo, a veces tierra, en ese instante, sagrada.

32

Texto coloquial: el cuento del asfalto siempre garpa, as como las cenizas entre los dientes, las crnicas de luz fra en las gotitas del wiski solo en el bar, el poema de perros cannicos, pero no el dolor de almas muertas, no lo que el coloquio encubre de inventarios, no la ciudad calesita (hay placer en la periferia aunque el gusto siempre sea sometido a un centro).

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A 40 grados quemo recuerdos y me hago el poeta que ojos en tierra canta la gloria de la mugre. Hago el coloquio, el sensorio manso y tranquilo, sordo a las voces en pena de los condenados al ciclo del relato.

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Monocromo zinc vibrato xido el paladar en el oratorio el enamorado se pone duro de virgen al rojo esmalte al rojo ojo del tabernculo dios presente cualquier dios de alcantarillas esnifa creyentes que duran un ratito que duran en gris

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y rellenan la nariz de un nio.

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Caminar sobre el ro congelado, sobre el agua muerta erguirse sobre las olitas duras dejar que la brisa te amole la piel y verte afuera loco deambulatorio, quedarte en ese lugar mientras el dolor te llena en hilachas de un discurso con poses de adicto en el bubn de poder de un pueblo de ciegos, con el rgano averiado, y as quedarse mientras la hipotermia te cubre de araitas azules y ya no tens lmites sobre el ro quieto fundido en la visin del ms ac.

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Fiesta, hay arte de penetraciones

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la cadera piensa con las tripas eso que lo fascina, despus la miseria del caf hervido, un nomadismo en miniatura disfraz de reina o pajero neoyorquino hablando de lo que rueda en las venas de occidente, desperdicios de merton y don juan, alguna pasta de blues, todo se ve en simultneo todo ya fue en la elipsis del capital junto con los alcoholes y los porros, ya sos ilegible en el cuarto que huele a suicida todo muy estndar con novedades de litio adornos surcoreanos y frituras de rocanrol y sigue esta joda de sur en formas mnimas,

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un retorno cada da del mismo da.

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Todava escucho en las habitaciones tomadas el rumor de los cerebros rellenos con parafina, aquella infancia de esqueleto glaciario, Antonia sostiene la luna y yo juega al imperio de los renacidos glamorosos, ya era el autoexilio: en la escritura placentaria (un poco de mierda salesiana y lgicas de monaguillo) todo recuerdo acaba urdindose en la madrepstula, el primer modo de lo diferente.

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Viento adentro destino de estepa tu amor de greda.

Solo asoma al verbo de tu miedo un temblor de luz,

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que es la muerte de lo amanecido, nada, que duele.

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El relato de la desolacin supone gestos que habrn de reciclarse sobre la explosin de fondo, la trama de esquemas bsicos: hiprboles en el nervio ptico y msculos atrofiados, una ventana de vidrios ahumados y tu perfil dibujando una rutina de sudores ms los ojos en plasma de estar; eso se va diciendo, una soledad de fotos quemadas, la sucesin de las interpelaciones intiles que te tragan que te exudan que te funden en un pastiche de violines y hachas oxidadas, un agosto perpetuo reiterando las epifanas y el hasto, un dios degradado a fetiche de manaco-depresivos, unos tigres sarnosos que terminaron intraducibles,

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siempre SE ES el ltimo sujeto, un lugar atestado de arcngeles y el Amado despus de la ordala, oh, no te aflijas, el holograma te est sacando de la obra, te vaca en un estado de gracia, y se parece a una invencin poltica.

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Escribir los nombres del mundo fallido, la secuencia de los vientres de polister, que la caleta viste de cartn, sujetos de estos artificiales, playas de amar blondas muecas, o avenidas desiertas decoradas de tormentas secas y una estampita de santa rita entre tus pezones, hay rostros de harina y grasa, hay lo que Yerma supo, as ser tu acosador mental empastillado para una guerra imaginaria de gancia y jabn blanco, porque hay masas dislocadas y una anemia de breton, las gambas al cielorraso y tu nariz en las lunas de Saturno, todo este mundo fallido,

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de lluvias cortas, florecidas en ansia.

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Estos das se inflacionan y maquillan algn prcer.

Se reterritorializa, luego, se canibaliza.

Cierra las arterias, y la imagen nunca llega a palabra.

En conos pixelados el amor es un flash de btox.

La gente produce variados genitales muy novedosos creativos librrimos en cabezas de alfiler, refritos de holocaustos, que se sostienen en poses zen.

En la madrugada, tu mana

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de levantar maquetas de marruecos con mis huesos.

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En recurrencias de rigor geomtrico un cormorn sobrevuela el catre, venimos de un tema de Frisell repetido hasta asquearnos, venimos de un casero que es un barco como un mundo encallado, venimos de ajenjo y valeriana en jueves de baja resolucin y viejos cnicos y beatas moribundas; junto al fuego estoy muy cartesiano, y vos una ruina en el trnsito del deseo.

Preparo mate, y me dispongo a que seas lo que todo poema descarta.

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Paso del estado de sueo al estado de texto. Solo en la celda sin muros

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puedo aparecerte, segregado de mentas y gusanitos negros que viven en la cama y la baadera donde nos susurramos:

-sabas que yo no estaba antes de que apareciera, sabas que era una sustitucin, una incgnita creciendo en el nico rgano permitido que an cree mis fabulaciones,

-no s, y es mi no saber de siervo o presidiario,

-falso,

-o no saber de presa, de animal acorralado,

-falso,

-entonces saberte tres y ninguna,

-no, ah te queds, cosa que la voz

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paraliza, agua estancada,

-cuando llegue al estado de texto, voy a matarte.

-Falso.

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Crstica que falla, soy un santo conservado en vinagre, un hombre de identidad recursiva, y que en la falla es tan igual a s mismo que se vuelve traslcido, material religioso descartable que se ofrenda al olvido al pie de los santuarios abandonados.

Crstica de carniceras y manteros , la resurreccin es lo que sucede cuando el padre abandona tu martirio, y despus no hay quin.

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Despierto minotauro y otros lugares comunes, ensayo derrumbes en tabaco (herencia de morirse que finjo en estilo) y la barca del abuelo, cubierto de lirios y anchoas, un enredo de yo y sevillanas que el da soterra en ruidos de esttica.

Pienso un qu pensar algo de suelo y fobias romnticas, anomalas cardacas que van y vienen, un vahdo que disimulo y hace sistema.

En la baera, de nuevo el toro ciego, entre aromas de aceitunas y jerez en las retinas. Sin palabras, el laberinto se confunde con el arte.

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Muchos aos ha que la nia ha soltado mi mano.

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De nada el nacer fecunda, bajo los secretos pliegues de lo vivo el capital infesta la prole trepana carcome trabaja lo cerrado y coreografa cabezas en cubos negros, usurpa lo que al animal enferma.

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Lo cotidiano, como la urgencia de una mujer desnuda que otoa se dora a orillas de las llamas, gara sobre los que van a morir y se hojaldra, una fiebre de Jehov en su Gomorra de utilera (la abstinencia de Lillith lo condena a Su infinito no estar), algo pregunta una y otra vez en el estacionamiento: es posible una pintura minimal de estas manos carbonizadas, de la vigilia del superhombre con problemas erctiles?, o bien, entre la desnudez y la cosmomana, slo ecolalias nos dejaron?

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Lo sin-uno es

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condicin de lengua esteparia que fuga e inmuta en la mquina visual y orgnica, all -there is not thereoperan razones de lagarto y proyectan al amante en su animal encarnado.

Sediento se muere, madre.

En la lgica del odontlogo, como en la del capital, en tu lgica derivada, madre, no importa el dolor.

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A la velocidad de la luz se estn yendo. Se estn yendo las cosas, las ms graves las ms leves las daadas por la experiencia y las que solas vagan

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en busca de ser tocadas.

Pensar las cosas como ngeles cados y cifrarlas en claves de la comedia de los creyentes en la materia.

A la velocidad de la luz se curvan y retornan en dolos de masas en mecanismos de relojera o en las polticas del Androide, y se vuelven a ir.

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Sur del sesgo, sur de Marisa en pena. Luz desterrada que da carbn parlante. Sur la llaga, despus que se maquilla en espanto, y flota sobre la bajamar. En las vegas, los animales se acalambran de estrellas, y vos junto a la salamandra, esperando un octubre cancelado en cuanto se suea. Alguien se acerca por la huella nevada, y es alguien

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que siempre est llegando. Sur ojos rotos, extraeza de seres que han perdido la espalda.

Sntomas

a jirones voy quedando entero

ya casi no me hago falta

Hugo Mujica

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Como a un cangrejo Heike tu gesto me devuelve al mar, la alzada mano al fro de las luces amarillas de mayo, ademn que venera y abomina en arcos del fogn al vino, en la cebolla y el ajo, un yo, un estremecimiento en el agua que espera, y, en verdad, ya no quiere salvarse ms.

Aparezco nocturno en una vocal que es un lquen, en una parodia, tan de moda, del mal parido, y sueno spero en falsas empatas vacunas y viejitos puro cerebro neoltico; desde el sptimo piso veo desfilar a los millonarios mejicanos

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y narcos en progreso (acaso no hay una causa del sistema?).

Anacrnico en art nouveau un sexo de cuaresma un vampirismo light y grafitis de masa enceflica sobre las paredes de un barrio de inmigrantes (acaso no hay una causa del sujeto)

En baba de poca aparezco con experiencias de erizos marinos y soy lo ausente en tu discurso, lo que el aparecido olvida en tu boca (es que tengo pezuas que ella no me extraa?)

No. Es mi trabajo por permanecer siendo.

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Hay un tipo que dice haber sustituido su inconciente por una computadora. El tipo tiene una dieta de vicodin, tiene unos archivos de AMM sonando todo el da, y supone que el ocio es un efecto sistmico programable. El tipo se aburre en el sur profundo mirando fotos de amsterdan en la red. Ama mujeres con su cmara digital, que le reparan los cambios de horario y el enfisema. Es un tipo con fobias literarias que suea imgenes de mares desenfocados y museos mal iluminados donde se exhiben rplicas de los objetos que poblaron su infancia. De vez en cuando se echa un polvo. Cuando se deprime, escribe la novela de s mismo, de lo contingente de lo inmensurable y contempla en xtasis la sincrona entre la academia, el mercado y el lector. Es una vida muy metdica, muy homeosttica, y algo en m envidia el formato.

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En la habitacin donde suponemos el amor somos una serie, una mana, una obsesin de cantidad, lo que se sustrae entre el mundo y lo que preda, piedra que en el vientre nos crece, y es cosa replicante, viral, que es fro y metlico, y es mientras nos sumergimos y las voces caen en aguas negras reflejando otra serie, ms aleatoria, que se pronuncia y funda creencia murmurada acerca de la habitacin sin puertas ni ventanas, en la que alguien nos vela, aunque all, en la superficie, la mana, la serie, la continua obsesin de los espacios sin lmites, de un amor hipostasiado al abrir los ojos.

Darse cuenta de la soledad de no estar y resistiendo ser que libera a la pregunta

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de su crislida, que nada pregunta excepto a su deriva sin suelo sin trabajo ni sitio, un montaje de claroscuros y urinarios, y luego desangrar a quien dialogue, suspenderlo entre dos guerras, persistir en la escisin, en el logos cloacal y, evadido en misterio, habitar esa quietud, un desgarrar las negras medias de la muerte, y lo dems gastronoma.

Mandato moderno: decirlo en silicatos decirlo en minerales elctrosttico o polvo flmico, hacerse paisaje el ojo y mirar por la cmara infrarroja tus paseos por la feria (sigue all la madre

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y sus cuervos), abrir un crter donde hay una mujer, abandonarte en el hombre que fuiste y hacer la tarea de lo irreal en lo prximo, que es disolver la casa con emociones de trotil, nada debe rozar la carne, hay que decirlo y que ya no sea, decirlo en un punto ciego, desaparecer al husped, en correcto decir poltico y pervertir lo finito.

Cuando el da se abre en alacrn se interrumpe el opio de lo imaginario, gotea saliva rosa en las mercaderas y hay lugar para ciertos transplantes y los esqueletos de tus pjaros tropicales, yo trabajo en mi disfuncin atencional, imagino golpear a la neuropsicloga hasta que los puos se astillen

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hacindome el mono, y es un da carroa, lo s, soy una mancha de humedad y me est vedada la poca, no volar tu cuerpo poseso, no alzar mi culo al rostro de la ley, s que nunca es la hora, y que toda palabra se ha cumplido, muerto por muerto, y estoy acabando en otra parte, donde el da se clava el aguijn.

Hilvn de perro en la neblina, de qu origen este hombre que se desagrega bajo el puente la condicin?. Luz que se mezcla en la costra de la escarcha sobre los prpados, unos nudos de oscuridad y msculo, hombre-rata duerme un mundo, el ombligo de nada, limbo de dunas lilas la danza de ella o el ofidio cuando el pber bajo una lluvia de meteoros ahora no, ahora

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puente abajo, hombre abajo, qu origen hay en el muerto bajo el puente?

Hoy estoy muy lrico, antipotico, y sin embargo arrebatado en amarillos tintinibulados es lo que me asecha todo de zarpas y resinas se acuesta con tu primera sombra y me mira desde una suspensin amarillo en volutas de lengua muerta que mal me dice, y es lo que falso se procrea industrial o en escribanas, amarillo barbitrico e interiores acolchados, vapores de capn un momento terciopelo de pualadas y esquirla en el ojo del enamorado premoderno, contrapoltico que agoniza amarillo declinante en cilias de tiempo

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entre la gente sumergida, amarillos principio de siglo flotante sobre los escombros del decorado, una lrica de cuerpos en el fondo del lago.

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Me escucho algo difunto, un poco abstracto en tu escucha, tramada de yerba y norcoreanos desaforados, relmpagos en la cpula del crneo mientras amanece y te movs algo irisada en crema de braque polvoriento, vas a hablar y sers lo mismo, lo que yo difunto y abstracto en primer plano granulado el rostro bajo tu rostro bajo tu rostro y debajo, despus el tronar de la luz la sordera, y te desvanecs en carne.

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Esto es un pastiche, dijo mi payaso. El pastiche apesta enamora se descompone en pastiche de deseo,

te excita? te politiza? te estetiza? o todo lo contrario?

Enuncia mi payaso: No hay una manera de expresarse que no sea artificial, la parodia ya no tiene sentido, no busco lo nuevo ni la tradicin, imito estilos arqueolgicos en una cultura global sin historia en tiempo evacuado, hago mi escritura lquida, oh s, la prdica de puros significantes materiales, de una materialidad que idiotiza, que me pone eufrico intoxicado alucinado, un gozo de nono y beckett, un despertar tieso

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en la revelacin a travs de la diferencia

es lo sublime, Natura? no, no, artefactos, el horror de la totalidad en la que un puado de semejantes me sugieren enterrarme vivo.

Y agrega: esta escritura debe explicitar sus condiciones, su desencanto epilptico desdramatizado.

El payaso sufre el pasado: una coleccin de elementos mal o bien articulados. Voy, pues, dice el payaso, a disear una organizacin, pero con interfaces anmalas.

En conclusin: hay que matar al payaso.

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Hubo epifanas artaudianas, las hubo nerudianas, lorquianas, de veronese matndonos de tedio

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de morrison en pars o en el cello de satoko fuyi, y suceden en los rituales de las casas de secuestro, modelan muslos, cuellos, plexos, pubis, de animales fantsticos y androginias de mercadeo, basura virtual que nos duerme la lengua, revelaciones oscuras en la boca de trinchera, un llanto secreto imaginando crmenes polticos o monstruo ocenico devorando soles, aunque tambin las hay asociadas al supery, y las que nos hacen flotar sobre los restos de la cultura occidental, revelaciones montadas en viejas metforas, en el realismo sucio de los cubculos citadinos de romper en aicos el alma, realpotik, entre lo excrementicio y un gur,

yo es el sujeto de esas revelaciones? Despus siempre el desierto regresa. y crece dentro.

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Rgimen de los relatos, de toda voz circulante en el negocio de lo ficticio, un hijoputismo elegante con demonios laxos y la lucha por la armona de las clases, es empleo de escritor en iowa, de enfermeras ninfmanas enema en mano, en las playas argumentales de los licntropos catlicos y el AMO VCTIMA ay cmo duele el silencio ruso! con esos tipos perdidos en misantropas altruistas, aunque ahora todo a la trituradora psicolingstica, todo al cannico disparate de una escritura vidriada de pginas que repiten al varn en la noche troyana al ciego fundido en el silln

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al padre-cosa, disciplina! o no simetra! o no forma! o no hay que pagar la parte del molusco!

El que fuma paco en la esquina dice la palabra de dios, lo que innombrable nutre al mercado editorial.

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Diario del elefante (3): Estoy soando. Tengo en la boca una mantis con el rostro de Jorge Rial que dice textos de Toms Abraham. La lengua est en reposo, anestesiada, y un hilito de saliva me corre por la barba. Un dispositivo de acero inoxidable, sujeto a la silla de espaldar alto, mantiene mi cabeza erguida y las mandbulas abiertas. Delante, a unos tres metros, sentados, miran a la mantis dos ancianos. La vieja est vestida con un sobretodo negro, y lleva puestos unos anteojos de sol con lentes de color rojo (la forma de los anteojos me recuerda a la primer Gatbela); l viste un pijama amarillo, y un rosario de bolas rojas le cuelga sobre el pecho. Detrs de los viejos, una cmara digital sobre un trpode, toma mi imagen, que aparece en una pantalla arriba, a mi izquierda, donde puedo ver un primer plano de la mantis. Los viejos aplauden cuando Rial dice: la tensin entre la

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voluntad de ordenar y el exceso de lo real es inevitable. Despierto empapado, y descubro porqu ests durmiendo conmigo.

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Desorden de falosaurios y un dionisio de yeso deprimido por el piso, pequeos carnavales baratos bajo la cama, y detrs de la heladera desperdigados mis soldados con brillos seminales y diagnsticos de carencias afectivas; hoy estoy peripattico cual paciente de un neurosiquitrico y me pregunto yendo y viniendo quin est susurrando a juan donne con un tono apocalptico de cura jesuita borracho o teniente de infantera cornudo, tambin susurros de hechizos sexuales programas revolucionarios teoras conspirativas, la voz de madre en la siesta blanca de la meseta

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porque nada de esta basura funcionara si yo no fuera un objeto ms en estas habitaciones, eso s: atento, enfocado, esperando el juego de mi dueo.

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Cuando todas las musas migraron a una luna de Jpiter haba la herida, lo reactivo, el miedo que me ahuecaba y me injertaba unos tentculos un Ms Ac de verborragias insoportables bajo el papel picado despidiendo rganos en los hospitales, despus llegaron los bosques en coma y un ingeniero que pasea el cuadrito de sai baba en luna nueva.

No es cierto que todo poder slo produce resistencia, tambin produce materiales

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conductivos.

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ACTO adherencia, goma que te rellena y se arrastra por el pramo entre las cosas espacio exiliado o tiempo que expandido ya no le importa a nadie, acto con rostros de pedernal, la carne ms all de la carne, y siempre las mdulas buscndose los orificios y las prominencias y los encajes NINGN OBJETO PUEDE OCUPAR LA CULPA DEL OTRO, acto funcin, acto la cadena el que cuelga en el matadero, la gravedad que sangra la palabra y no pasa nada, a cierta escala todo est quieto, acto microscpico, a cierta escala es antiguo testamento o la joda talibn o un drone como un mosquito en el living, et catera, acto la trampa, acto sedimento, los estratos de acto la piel que se raja y debajo la otra que ni siquiera tuya, la mano clown que debajo la glock

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que debajo nima de la stasi mirndote desnudo, las evoluciones de la cocina al colchn, del colchn a la boca del martillero pblico, acto del espantajo, juego del acto escnico que se justifica en el orden visual, en pus moral, en la esponjosa continuidad de los actos, acto dibujitos en el cuarto oscuro, la rota nariz de mrmol de la virgen, acto jurdico que muere y entonces pap de Hamlet y otras bellas imposturas, acto de pozo ciego, as: imposible fingir un acto, cuando me ves soy lo que invisible te condena, acto del perseguidor suicida, que acta fuera y es por dentro en la noche que no acaba de romper, el acto de infinitas aproximaciones aplastado bajo un milln de pelculas de artes marciales, acto de la prxima imagen donde las piernas se abren, ser en acto y lo dems no importa, acto de los ojos retroactivo, toda perspectiva es un instante cancerado,

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belle epoque que recursa posmo, acto de campanas para lacan y barrick gold, acto visual, luego, olfativo acto que se autorreferencia, con una pulga en el centro, acto del protagonista en extincin, en el acto sin acto de habla, acto de mundo forense: soy antes del acto soy despus del acto y durante la impotencia de ser, ACTO COSA de cancelar adjetivos todo ese ruido de locura, acto pragmtico y crimen de lesa subjetividad (el actuado no deja de actuar), acto en ambientes de asesinos seriales y funcionalidades jacoby, acto rutina domstica que deviene en movimiento de masas, escupir en la tumba del hroe acto de virgilio o goya en la social dilatacin de las pupilas, acto de racionalidad acadmica con gestos cronomtricos que viran al bronce, todos los actos detritus que te sujetan idntico.

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Diario del elefante (4): Lo que acontece es el fantasma de todos los posibles. Acontecer, bifurcar. La palabra, el cuerpo, la tierra bifurca. Madre-lengua bifurca. Lo que se abre y segrega el abandono, la desolacin, las mascaradas de la sucesin, las rbitas morales que nos precipitan en el amor y la guerra. Lo que adviene a mi boca revienta en desocupados. El espaciotiempo de mi voz se disloca, se abrasa en los objetos donde vas depositndote, con silencios de vaca sagrada. No hay palabra desvanecida: todas hacen nicho, basural, cripta; no hay palabra que encarne el acontecimiento. Toda palabra es cido o cadver. Lo que acontece se prea de centros falsos. Lo que pregunta supone una resaca de sentido. Estar perdido como el tejido de lo que existe, de lo que habla siendo, de lo que siendo infesta el ahora. Si no hay palabra (y el monstruo que las viola en cuanto emergen), hay la bestia triunfante. Es ms ac donde se muere. Nada puede decirse simple (excepto la lengua de los marquetineros, que es maldita). La totalidad es un acto de mala fe. Lo que me mata es la compulsin a nombrarlo todo, morir diciendo, que la palabra traiciones es irrelevante. Lo que se dice bifurca, y el que calla celebra al lobo. Por eso oro a San Genet. Yo no pretendo categoras espaciales. Yo no cruza el desierto, soy el desierto. Miro mi mano: soy el grafmano. Mis ojos vagan por la pgina escrita, la luz del velador est bien. Aqu no hay verdad alguna, porque no hay verdad a la que el ojo acceda. Y no es saber que se funde en lugar alguno: slo me cruza, en el halo del ibuprofeno. Lo que se celebra se drena. Yo quiero hablar del apetito del Amo, de m al ser digerido, de lo abstruso como va regia. Ser bifurcado que declina, no ms que eso. Algo de

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Enzensberger, o de Badiou, vale. Destruir lo que se ha escrito es en vano: surgir de nuevo en el ttere de la identidad. No jodamos: la forma es el sntoma Los ires se apagan. Pienso lunar: es el momento en que el ojo de la mente ve. Ve lo que habita el entre, una experiencia sin canon, que es la cada del mundo disimulada en res pblica. No hay que hablar la poesa, hay que ser su quirfano.

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La mquina gardeliana o hip hop en buleras ah los dulces masajes prostticos! 24 horas de ftbol global alrededor mi foto de Patti de Girondo enamorado y los ojos de soles negros de Federico, el amo multinacional ampla el espectro autista, y otras cuestiones domsticas entre Cervantes y Basho.

Es el desmantelamiento, y los poetas roen los muros de la Ciudad.