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La felicidad es como la lluvia

Ariel Torres LA NACION


MIRCOLES 21 DE JUNIO DE 2017

Tenemos esta codiciosa obsesin por alcanzar la felicidad. Que es


precisamente lo que nunca vamos a poder hacer con la felicidad,
alcanzarla. En todo caso, qu haramos si la alcanzramos? Guardarla
en una bonita pajarera para que no se vuelva a escapar? O dejar que se
vaya porque la gracia estaba en perseguirla?

Nos hemos cargado la felicidad al hombro como si fuera una bolsa de


arena. Vaya irona. En las pocas malas creemos que ser felices es una
decisin y nos forzamos a sonrer ante el espejo. Nos dijeron que
funciona. En las buenas, sentimos que la hemos ganado con nuestro
esfuerzo. Pero la felicidad es como la lluvia. No pueden tocarte todas las
gotas.

Transformamos ese estado -casi siempre elusivo- en una presa. Si somos


dignos cazadores, seremos felices. Es decir, creemos que tenemos el
control, esa droga que nubla la conciencia con alucinaciones que seran
para desternillarse, si no fuera porque todos confiamos en que tenemos
alguna clase de control.

Pero no, porque la felicidad ocurre justo antes de darnos cuenta de que
somos felices. O cuando entendemos que lo hemos sido tal vez durante
un instante. O esta misma maana. O que estamos atravesando tiempos
felices. O que, simplemente, el aire huele a tierra mojada, a primavera
inminente, al perfume que alguien que amamos dej a su paso.

A fuerza de anticiparla y reglamentarla, hemos terminado por romper la


felicidad. Y luego la embalsamamos. Porque estbamos convencidos de
que no poda haber nada mejor. Hasta que un da nos encontramos
repitiendo en voz baja la desgarradora queja del Canto V de la Divina
Comedia: Nessun maggior dolore che ricordarsi del tempo felice ne la miseria.

Tambin nos hemos ocupado de ponerle un bozal a la furia y pintarle


con rouge una sonrisa a la tristeza. Escondemos la angustia como si fuera
un estigma, y si tendemos a ser melanclicos, entonces algo est mal con
nosotros; tal vez puedan medicarnos. Queda tan mal enojarse mucho
como rer en exceso. Eso s, leemos a diario que la risa cura, aunque
parece que no tanta risa.

Contenemos el llanto con el mismo ahnco con que atajamos la


vehemencia. No sea cosa que el pusilnime nos seale con el dedo y
cuchichee a nuestras espaldas, como el que seala un vicio: "Es como
muy apasionado, no?".

A veces, la conciencia, solita y sin ayuda, contrasta todo el espectro


(espectro, no espectros) de emociones y sintoniza con esa para la que
ningn nombre sirve, excepto la palabra felicidad, esa que nace tanto del
medioda de la ventura como del abismo de la pena. Pero nos da pnico
correr el riesgo, sacar las manos del timn.

La felicidad es como la lluvia. Si llueve sin parar, arruinar las cosechas y


entumecer el corazn. Soamos con ser siempre felices y hartarnos de
comer perdices, sin darnos cuenta de que slo el dolor nos ensea a ser
piadosos, porque uno no comprende la desgracia hasta que la atraviesa.
El verdadero misterio parece ser no tanto la dicha propia, sino ms bien
la tragedia ajena.

Nos sentimos en la obligacin de convertir la vida en una coleccin de


momentos felices. No es as. Nunca es as. Para nadie es as. Primero,
porque la felicidad no viene fraccionada, como los jabones o el caf.
Luego, porque ningn mar tranquilo ha formado buenos marinos. Y
porque la vida es estar vivo, y estar vivo es sentir cosas. Lloramos a
gritos un duelo inexplicable e inesperado y nos remos a carcajadas con
nuestros amigos. Nos indignamos. Nos enamoramos. Nos
avergonzamos y decimos trgame tierra. Elevamos los brazos en una
plegaria. Damos un portazo. Nos arrepentimos (y pedimos perdn).

Los aos me han enseado que es muy difcil ser hondamente feliz sin
haber atravesado las largas noches invernales de la desesperacin. Hoy
empieza el invierno. Esta noche ser la ms larga del ao. Despus,
suavemente, los das empezarn a alargarse. Slo entonces volver la luz.

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