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A carta do ndio Noah Sealth ao presidente americano

Fonte: Internet

Quem o Dono do Cu e do Brilho das guas?

Carta escrita pelo Cacique ndio Seattle, da tribo Duwamish, do Estado de Washington, dirigida ao Presidente dos Estados Unidos da Amrica, Franklin Pierce, em 1855, na qual respondia proposta do Governo de comprar a terra dos ndios, pertencente sua tribo. O Grande Chefe mandou dizer que deseja comprar a nossa terra. O Grande Chefe assegurou-nos tambm de sua amizade e benevolncia. Isto gentil de sua parte, pois sabemos que ele no precisa de nossa amizade. Vamos, porm, pensar em sua oferta, pois sabemos que, se no o fizermos, o homem branco vir com armas e tomar nossa terra. O Grande Chefe de Washington pode confiar no que o Chefe Seattle diz, com a mesma certeza com que nossos irmos brancos podem confiar na alterao das estaes do ano. Minha palavra como as estrelas - elas no empalidecem. Como pode querer comprar ou vender o cu, o calor da terra? Tal idia nos estranha. Se no somos donos da pureza do ar ou do esplendor da gua, como ento pode compr-los? Cada torro desta terra sagrado para meu povo. Cada folha reluzente do pinheiro, cada praia arenosa, cada vu de neblina na floresta escura, cada clareira e inseto a zumbir so sagrados nas tradies e na conscincia do meu povo. A seiva que circula nas rvores carrega consigo as recordaes do homem vermelho. O homem branco esquece a sua terra natal, quando - depois de morto - vai vagar por entre as estrelas. Os nossos mortos nunca esquecem esta formosa terra, pois ela a me do homem vermelho. Somos parte da terra e ela parte de ns. As flores perfumadas so nossas irms: o cervo, o cavalo, a grande guia - so nossos irmos. As montanhas rochosas, as fragrncias dos bosques, o calor que emana do corpo de um potro e o homem - todos pertencem mesma famlia. Portanto, quando o Grande Chefe de Washington manda dizer que deseja comprar nossa terra, ele exige muito de ns. O Grande Chefe manda dizer que ir reservar para ns um lugar onde possamos viver confortavelmente. Ele ser nosso pai e ns seremos seus filhos. Portanto vamos considerar a sua oferta de comprar a nossa terra. Mas no vai ser fcil, no. Porque esta terra , para ns, sagrada. Esta gua brilhante que corre nos rios e regatos no apenas gua, mas sim o sangue de nossos ancestrais. Se lhe vendermos a terra, ter que se lembrar que ela sagrada e ter de ensinar a seus filhos que sagrada e que cada reflexo espectral na gua lmpida dos lagos conta os eventos e as recordaes da vida de meu povo. O rumorejar da gua a voz do pai de meu pai. Os rios so nossos irmos, eles apagam nossa sede. Os rios transportam nossas canoas e alimentam nossos filhos. Se lhe vendermos nossa terra ter de se lembrar e ensinar a seus filhos que os rios so irmos nossos e seus, e ter de dispensar aos rios a afabilidade que daria a um irmo. Sabemos que o homem branco no compreende o nosso modo de viver. Para ele um lote de terra igual a outro, porque ele um forasteiro que chega na calada da noite e tira da terra tudo que necessita. A terra no sua irm, mas sim sua inimiga, e depois de a conquistar, ele vai embora. Deixa para trs os tmulos de seus antepassados, e nem se importa. Arrebata a terra das mos de seus filhos e no se importa. Ficam esquecidas a sepultura de seu pai e o direito de seus filhos herana. Ele trata sua me - a terra - e seu irmo - o cu - como coisas que podem ser compradas, saqueadas, vendidas como ovelhas ou miangas cintilantes. Sua voracidade arruinar a terra, deixando para trs apenas um deserto.

No sei. Nossos modos diferem dos seus. A vista de suas cidades causa tormento aos olhos do homem vermelho. Mas talvez isto seja assim por ser o homem vermelho um selvagem que de nada entende. No h um lugar sequer calmo nas cidades do homem branco. No h lugar onde se possa ouvir o desabrochar da folhagem na primavera ou o tinir das asas de um inseto. Mas talvez assim seja por ser eu um selvagem que nada compreende. O barulho parece apenas insultar os seus ouvidos. E que vida aquela se um homem no pode ouvir a voz solitria do curiango ou, de noite, a conversa dos sapos em volta de um brejo? Sou um homem vermelho e nada compreendo. O ndio prefere o suave sussurro do vento a sobrevoar a superfcie de uma lagoa e o cheiro do prprio vento, purificado por uma chuva do meiodia, ou rescendendo a pinheiro. O ar precioso para o homem vermelho, porque todas as criaturas respiram em comum - os animais, as aves, o homem. O homem branco parece no perceber o ar que respira. Como um moribundo em prolongada agonia, ele insensvel ao ar ftido. Mas se lhe vendermos nossa terra, ter de se lembrar que o ar precioso para ns. Que o ar reparte seu esprito com toda a vida que ele sustenta. O vento que deu ao nosso bisav o seu primeiro sopro de vida, tambm recebe seu ltimo suspiro. E se lhe vendermos nossa terra, dever mant-la reservada, feito um santurio, como um lugar em que o prprio homem branco possa ir saborear o vento, adoado com a fragrncia das flores campestres. Assim, pois, vamos considerar sua oferta para comprar nossa terra. Se decidirmos aceitar, farei uma condio: o homem branco deve tratar os animais desta terra como se fossem seus irmos. Sou um selvagem e desconheo que possa ser de outro jeito. Tenho visto milhares de bises apodrecendo na pradaria, abandonados pelo homem branco que os abatia a tiros disparados do trem em movimento. Sou um selvagem e no compreendo como um fumegante cavalo de ferro possa ser mais importante do que o biso que (ns - os ndios) matamos apenas para o sustento de nossa vida. O que o homem sem os animais? Se todos os animais acabassem, o homem morreria de uma grande solido de esprito. Porque tudo quanto acontece aos animais, logo acontece ao homem. Tudo est relacionado entre si. O Grande Chefe deve ensinar a seus filhos que o cho debaixo de seus ps so as cinzas de nossos antepassados. Para que tenham respeito ao pas, conte a seus filhos que a riqueza da terra so as vidas dos nossos parentes. Ensine a seus filhos o que temos ensinado aos nossos: que a terra nossa me. Tudo quanto fere a terra, fere os filhos da terra. Se os homens cospem no cho, cospem sobre eles prprios. De uma coisa sabemos: a terra no pertence ao homem: o homem que pertence terra. Disto temos certeza. Todas as coisas esto interligadas, como o sangue que une uma famlia. Tudo est relacionado entre si. Tudo quanto agride terra, agride os filhos da terra. No foi o homem quem teceu a trama da vida; ele meramente um fio da mesma. Tudo que ele fizer para a trama, si prprio far. Os nossos filhos viram os seus pais humilhados na derrota. Os nossos guerreiros sucumbem sob o peso da vergonha. E depois da derrota passam o tempo em cio, envenenando seu corpo com alimentos adocicados e bebidas ardentes. No tem grande importncia onde passaremos os nossos ltimos dias eles no so muitos. Mais algumas horas, mesmo alguns invernos, e nenhum dos filhos das grandes tribos que viveram nesta terra ou que tem andado em pequenos bandos pelos bosques, sobrar para chorar, sobre nossos tmulos, um povo que um dia foi to poderoso e cheio de confiana como o nosso. Nem o homem branco, cujo Deus com ele passeia e conversa de amigo para amigo, pode ser isento do destino comum. Poderamos ser irmos apesar de tudo. Vamos ver. De uma coisa sabemos que o homem branco venha talvez, um dia a descobrir: nosso Deus o mesmo Deus. Talvez julgue, agora, que o pode possuir do mesmo jeito como deseja possuir a nossa terra; mas no pode. Ele Deus da humanidade inteira e igual sua piedade para com o homem vermelho e o homem branco. Esta terra querida por ele e causar dano terra cumular de desprezo o seu criador. Os brancos vo acabar; talvez mais cedo do que todas as outras raas. Continuem poluindo as suas camas e ho de morrer uma noite, sufocados em seus prprios dejetos! Porm, ao perecerem, eles brilharo com fulgor, abrasados pela fora de Deus, que os trouxe a este pas e,

por algum desgnio especial, lhes deu domnio sobre esta terra e sobre o homem vermelho. Esse destino para ns um mistrio, pois no podemos acreditar como ser quando todos os bises forem massacrados, os cavalos bravios domados, as brenhas das florestas carregadas de odor de muita gente e a vista das velhas colinas empanada por fios que falam. Onde ficar o emaranhado da mata? Ter acabado. Onde estar a guia? Ir acabar. Restar dar adeus andorinha e caa. O fim da vida o comeo da luta para sobreviver. Compreenderamos talvez, se conhecssemos com o que sonha o homem branco, se soubssemos quais as esperanas que transmite a seus filhos nas longas noites de inverno, quais as vises do futuro que oferece s suas mentes, para que possam formar desejos para o dia de amanh. Somos, porm, selvagens. Os sonhos do homem branco so para ns ocultos. Por serem ocultos, temos que escolher nosso prprio caminho. Se consentirmos em vender a nossa terra, ser para garantir as reservas que nos prometeu. L talvez possamos viver nossos ltimos dias, conforme desejamos. Depois que o ltimo homem vermelho tiver partido e a sua lembrana no passar da sombra de uma nuvem a pairar acima das pradarias, a alma do meu povo continuar vivendo nesta floretas e praias, porque ns a amamos, como ama um recm-nascido o bater do corao de sua me. Se lhe vendermos a nossa terra, ame-a como ns a amvamos. Proteja-a, como ns a protegamos. Nunca esquea de como era esta terra, quando dela tomou posse. E com toda a sua fora, o seu poder e todo o seu corao: - conserve-a para seus filhos e ame-a como Deus nos ama a todos. De uma coisa sabemos: o nosso Deus o mesmo Deus. Esta terra por ele amada. Nem mesmo o homem branco pode evitar o nossos destino comum.

Noah Sealth (1786-1866